Igristoje 700 ml

wyciskają z nas ósme poty
z powodów błahych

usuwają spod stóp 

Wielkiego Ptaka wolności

całe połacie nowoczesnego z nazwy lotniska 

skrupulatnie opisani (każda cząstka osobno
z katalogu wad człowieczych)

powracamy struci do ojczyzny
buńczuczni i zaledwie gorzko post-szamańscy

do małego biurka brodą znów przyciśnięty

cierpię za śnieg kolosów
ich zaspy pod którymi zasnęli zapadają
w pamięć

urzędnicy w mundurach siłowni grzeczniej mówią
o zaletach ciszy w celi po horyzont

i wręczają katalogi ofert
Zanzibar i niezależna flota z Teneryfy
na twoją komendę (at your Command!)

żyłki pękają pod ich oczami

krzaczaste brwi leśników

języki skompresowane 

nazywają to w encyklopediach

śmiechem do rozpuku

(niech pękają psia ich mąć)